La pensée du jour

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Le bonheur est un seul bouquet :

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Confus, léger

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Fondant, Sucré

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PAUL ELUARD

Le vieux écoutait sans rien dire, on parlait de lui comme s'il était mort, de sa maison comme si elle était déjà abattue. Il

allait, tout voûté, des larmes dans les yeux, cherchant par habitude une branche à émonder, un fruit à soigner en

passant ; et l'on sentait sa vie si bien enracinée dans ce petit coin de terre qu'il n'aurait jamais la force de s'en arracher.

En effet, quoi qu'on pût lui dire, il reculait toujours le moment du départ. En été, quand mûrissaient ces fruits un peu

acides qui sentent la verdeur de l'année, les cerises, les groseilles, les cassis, il se disait : “Attendons la récolte... Je

vendrai tout de suite après. ” Mais la récolte faite, les cerises passées, venait le tour des pêches, puis les raisins, et

après les raisins ces belles nèfles brunes qu'on cueille presque sous la neige. Alors l'hiver arrivait. La campagne était

noire, le jardin vide. Plus de passants, plus d'acheteurs. Plus même de boutiquiers le dimanche. Trois grands mois de

repos pour préparer les semences, tailler les arbres fruitiers, pendant que l'écriteau inutile se balançait sur la route,

retourné par la pluie et le vent.

A la longue, impatients et persuadés que le vieux faisait tout pour éloigner les acheteurs, les enfants prirent un grand

parti. Une des brus vint s'installer près de lui, une petite femme de boutique, parée dès le matin, et qui avait bien cet

air avenant, faussement doux, cette amabilité obséquieuse des gens habitués au commerce. La route semblait lui

appartenir. Elle ouvrait la porte toute grande, causait fort, souriait aux passants comme pour dire :

“ Entrez... voyez..., la maison est à vendre ! ” Plus de répit pour le pauvre vieux.

Quelquefois, essayant d'oublier qu'elle était là, il bêchait ses carrés, les ensemençait à nouveau, comme ces gens tout

près de la mort qui aiment à faire des projets pour tromper leurs craintes. Tout le temps, la boutiquière le suivait, le

tourmentait :

“ Bah ! à quoi bon ?... c'est donc pour les autres que vous prenez tant de peine ? ”

Il ne lui répondait pas et s'acharnait à son travail avec un entêtement singulier. Laisser son jardin à l'abandon, c'eût été

le perdre un peu déjà, commencer à s'en détacher. Aussi les allées n'avaient pas un brin d'herbe ; pas de gourmand aux

rosiers.

En attendant, les acquéreurs ne se présentaient pas. C'était le moment de la guerre, et la femme avait beau tenir sa

porte ouverte, faire des yeux doux à la route, il ne passait que des déménagements, il n'entrait que de la poussière. De

jour en jour, la dame devenait plus aigre. Ses affaires de Paris la réclamaient. Je l'entendais accabler son beau-père de

reproches, lui faire de véritables scènes, taper les portes. Le vieux courbait le dos sans rien dire et se consolait en

regardant monter ses petits pois, et l'écriteau, toujours à la même place :

Maison à vendre.

Alphonse Daudet

Journée internationale de la femme

Journée internationale pour l'élimination de la violence à l'égard des femmes

Chaque jour dans le monde, des femmes meurent suite à des coups trop violents et trop répétitifs.

 POEME DE GERARD DE NERVAL

Une femme est l'amour

Une femme est l'amour, la gloire et l'espérance ;

Aux enfants qu'elle guide, à l'homme consolé,

Elle élève le coeur et calme la souffrance,

Comme un esprit des cieux sur la terre exilé.

Courbé par le travail ou par la destinée,

L'homme à sa voix s'élève et son front s'éclaircit ;

Toujours impatient dans sa course bornée,

Un sourire le dompte et son coeur s'adoucit.

Dans ce siècle de fer la gloire est incertaine :

Bien longtemps à l'attendre il faut se résigner.

Mais qui n'aimerait pas, dans sa grâce sereine,

La beauté qui la donne ou qui la fait gagner ?

 Soeur Emmanuelle

 Mère Thérésa

 Indira Gandhi

 Marie Curie

La vie de AUGUSTE LACAUSSADE poète

 Auguste Lacaussade est un poète français né le 8 février 1815 à Saint-Denis de l'île Bourbon et mort le 31 juillet 1897Paris. à

Auguste Lacaussade est le fruit de l'union libre entre Pierre-Augustin Cazenave de Lacaussade, avocat de grande famille bordelaise et d'une métisse libre Fanny-Lucile dite Desjardins. Il est donc ce qu'on appelle à l'époque un quarteron, ayant un quart de sang de couleur. Ce statut va le marquer profondément et influencer toute sa vie.

À dix ans déjà, l'entrée du Collège Royal lui est interdite à cause de l'illégitimité de sa naissance^[1]. Il s'en va donc faire ses études à Nantes après avoir passé les premières années de sa vie au Champ-Borne^[1]. Charles Marie René Leconte de Lisle le rejoint quelques années plus tard et leurs vies resteront liées jusqu'à la mort de Leconte de Lisle.

Il a l'occasion de revenir deux fois sur son île natale, mais son intégration dans la société esclavagiste de l'époque se révèle très difficile. Il revient donc en France en 1839. Il se marie avec Laure-Lucile Déniau, dont il a une fille et deux autres enfants morts en bas âge.

À partir de 1844, il devient le secrétaire de Sainte-Beuve. En 1848, il rejoint le camp des abolitionnistes groupés autour de Victor Schoelcher. Extrêmement brillant, il publie des articles dans La Revue des Deux Mondes et dans la Revue de Paris, organe officiel des romantiques. Il parle plusieurs langues : l'anglais, l'italien, le grec ancien, le latin, le polonais, etc. Il traduit des œuvres étrangères, notamment celles de James Macpherson.

Il obtient le prix Bordin pour Poèmes et paysages. Mais à la même époque, Leconte de Lisle publie le recueil Poèmes Antiques, qui rencontre un énorme succès. La rivalité entre eux ne cessera alors de grandir.

Il devient veuf en juin 1859 et se remarie en 1865.

Sous le Second Empire, le poète est nommé directeur de la Revue du Gouvernement, puis en 1872, il est promu bibliothécaire du Sénat.

Il est inhumé le 2 août 1897 au cimetière du Montparnasse. En février 2006, ses restes ont été ramenés à La Réunion

 et inhumés dans le cimetière paysager d'Hell-Bourg, aux côtés de ceux de son ami le poète écossais William Falconer, à qui il a dédié un poème. Le transfert exauça son souhait exprimé dans le poème La mer :

Je ne veux point dormir sur la terre étrangère,

Sur la terre du nord je ne veux point mourir !

J'aurais froid sous un sol sans flamme et sans lumière,

Mes yeux veulent se clore où Dieu les fit s'ouvrir !

 

http://fr.wikipedia.org/wiki/Auguste_Lacaussade

Le Piton des Neiges

Océan, Océan, quand ta houle écumante
Roule, vague sur vague, aux coups de la tourmente,
Un flot majestueux, d’un seul jet dans les airs,
Monte submergeant tout de son élan sublime :
Comme un cratère on voit au vent fumer sa cime,
Et de sa masse énorme il domine les mers.

Les ondulations que son volume écrase

Viennent incessamment se briser à sa base ;
L’eau bouillonne et bondit vers son front orgueilleux,
Mais lui, voyez ! debout au fort de la tempête,
D’écume et de vapeurs il couronne sa tête,
Maîtrisant à ses pieds les assauts furieux.

Tel de ces pics que tu domines,
Superbe mont salazien,
Tel de ces montagnes voisines
Jaillit ton front aérien.
Immense, immuable, immobile,
Du plateau central de notre île
Ton sommet auguste et tranquille
Se dresse, embrassant l’horizon ;

L’œil qui du sein des mers profondes
Contemple ta mâle beauté,
Sur la verte fille des ondes
Aime ta farouche âpreté.
Tu sembles, dans le vide immense,
Du vent léger qui se balance,
Ou de l’ouragan qui s’élance,
Écouter le bruit dans les cieux,
Et, comme un aïeul solitaire,
Sur l’océan et sur la terre
Fixant un regard centenaire,
Veiller, penseur silencieux.

Quand le soleil s’éteint et que l’ombre est venue,
Quand la lune se lève au-dessus de la nue,
La mer autour de toi roule, mouvant miroir ;
Des cieux l’astre des nuits blanchit les vastes dômes,
Et tu vois les vaisseaux, comme de blancs fantômes,
Glisser à l’horizon dans les vapeurs du soir.

Et le hardi pêcheur dont la barque rapide
Bondit légèrement sur la nappe limpide,
Et l’oiseau que la nuit a surpris sur les mers,

Et ton front d’un azur intense,
Aux clartés de l’astre songeur,
Apparaît plus sombre à distance
A l’œil pensif du voyageur.
Il voit l’essaim des paille-en-queue,
Qui font d’un coup d’aile une lieue,
Tachant de blanc la voûte bleue,
Regagner l’île aux verts îlots.
Et ta masse antique et profonde,
Qu’une clarté d’opale inonde,
Semble le noir spectre de l’onde
Debout sur l’abîme des flots.

Ah ! devant ton profil austère
Combien de siècles ont passé !
Sur ton granit que rien n’altère
Le pas du temps s’est effacé.
Que de jours de calme et d’orage,
Et de trombe et d’ardent mirage,
Et de tourmente et de naufrage,
Pour ton œil séculaire ont lui !
Tempête, ombre, aquilon, lumière,
Tout rentra dans la nuit première ;
Mais toi, dans ta stature altière,

Alors comme aujourd’hui les rougeurs de l’aurore,
Et la pourpre des soirs que l’ombre décolore,
Sur ta tête de neige ont répandu leurs feux ;
Et quand l’aube ou la nuit vint sourire à la terre,
Dans le vide étoilé tu brillas solitaire,
Comme un phare aux reflets doux et mystérieux.

Alors comme aujourd’hui de tes rochers arides
Tu versas dans nos bois la nappe aux eaux limpides ;
Et défiant toujours le vent dévastateur,
Et drapant tes flancs nus du manteau des nuages,
Adamastor des monts et trônant sur les âges,
Tu levas dans les cieux ton front dominateur.

O colosses de la nature,
Pics d’inaccessible hauteur,
Dont l’inébranlable structure
Brave l’ouragan destructeur !
Blocs altiers, masse indéfinie,
Gouffres, chaos, dés harmonie,
Que la main d’un fatal génie
Sema dans ces lieux écartés ;
Gerbes d’éclairs, sombres nuages,
Nids fulgurants d’où les orages
S’élancent en éclats sauvages
Au sein des monts épouvantés ;

Torrent, gouffre, océan, tempête,
Emportez-moi dans vos terreurs,
Car j’aime à sentir sur ma tête

 Passer le vent de vos fureurs !
J’aime à contempler vos abîmes,
A mesurer vos hautes cimes,
A suivre vos houles sublimes,
A me remplir de votre effroi !
Au vent, à l’éclair, à la flamme
Je veux, je veux mêler mon âme !
Mon âme en tes grandeurs t’acclame,
O nature ! et grandit en moi.

Auguste Lacaussade

C'est tout un art d'être un canard

C'est tout un art d'être canard                                                                                

C'est tout un art

D'être un canard

Canard marchant

Canard nageant

Canards au vol dandinant

Canards sur l'eau vont naviguant

être canard

C'est absorbant

Terre ou étang

C'est différent

Canards au sol s'en vont en rang

Canards sur l'eau s'en vont ramant

être canard

ça prend du temps

C'est tout un art

C'est amusant

Canards au sol cancanants

Canards sur l'eau sont étonnants

Il faut savoir                                                                                                    

Marcher, nager,

Courir, plonger

Dans l'abreuvoir

Canards le jour sont claironnants

Canards le soir vont clopinant

Canards au champs

Ou sur l'étang

C'est tout un art 

D'être canard.

Claude Roy

Matin d' Automne

C ' est un matin ...non pas un matin de Corot

Avec des arbres et des nymphes sur la terre,

C ' est un coin tout petit, entre des murs de pierres

Pas bien hauts..

C ' est un matin dans le petit jardin du presbytère.

C ' est un matin d'automne:                                 

Vigne rouge, dahlias jaunes

Petits doigts tortillés de chrysanthèmes roux;

Un tournesol montrant sa face de roi nègre

Sous un vieux diadème de plumes raides, un peu maigres...

Arrosoir vert, près du géranium en pot.

C ' est un matin sans nymphes de Corot.

Le curé dort, la maison dort, le chemin dort

Pendant que, doucement, tombent des pièces d' or....

C ' est un matin d'automne...

L ' aube, qui s ' est levée à pas de loup, d ' abord frissonne

En peignoir rose... puis se met à rire dans le ciel

Et tout devient rose comme elle, et rit comme elle,

Et ce sont des clartés roses et blondes telles

Que le petit jardin doré semble irréel.

Réveillée en sursaut, dans le clocher, la cloche sonne:

Vite ! Vite ! Levez-vous, bonnes gens

C ' est le matin ! C ' est le matin d' automne !

Je sonne ! Il fait beau temps !

Entends, vieille servante au bonnet blanc, du presbytère.

C ' est l' heure, lève-toi..Lève-toi, vieux curé

Vois les oiseaux, vois la lumière !

Prends ta soutane et ton bonnet carré

Ouvre ta porte et va...l ' heure te presse !

L ' allée a tous les tons fauves des vieux missels..

Va vite, ne t ' attarde pas, sous le grand ciel

Au tout petit jardin plein d ' allégresse..

Couleur de feux, couleur de fleurs, couleur de miel.

Il est trop beau ! Tu le prendrais pour un autel.

Tu manquerais la messe....

Sabine Sicaud (poèmes d'enfant)

lespoetes.net

Ah encore de la pluie aujourd'hui.

LA PLUIE

Longue comme des fils sans fin , la longue pluie

Interminablement, à travers le jour gris,

Ligne les carreaux verts avec ses longs fils gris,

Infiniment, la pluie,

La longue pluie,

La pluie .

Elle s'éffile ainsi, depuis hier soir,

Des haillons mous qui pendent,

Au ciel maussade et noir.

Elle s'étire, patiente et lente,

Sur les chemins, depuis hier soir,

Sur les chemins et les venelles,

Continuelle.

Au long des lieues,

Qui vont des champs vers les banlieues,

Par les routes interminablement courbées,

Passent, peinant, suant, fumant,

En un profil d'enterrement,

Les attelages, bâches bombées;

Dans les ornières régulières

Parallèles si longuement

Qu'elles semblent, la nuit, se joindre au firmament,

L'eau dégoutte, pendant des heures;

Et les arbres pleurent et les demeures,

Mouillés qu'ils sont de longue pluie,

Tenacement, indéfinie.

Les rivières, à travers leurs digues pourries,

Se dégonflent sur les prairies,

Où flotte au loin du foin noyé;

Le vent gifle aulnes et noyers;

Sinistrement, dans l'eau jusqu'à mi-corps,

De grands boeufs noirs beuglent vers les cieux tors;

Le soir approche, avec ses ombres,

Dont les plaines et les taillis s'encombrent,

Et c'est toujours la pluie

La longue pluie

Fine et dense, comme la suie.

La longue pluie,

La pluie et ses fils identiques

Et ses ongles systématiques

Tissent le vêtement,

 Maille à maille, de dénûment,

Pour les maisons et les enclos

Des villages gris et vieillots:

Linges et chapelets de loques

Qui s'éffilochent,

Au long de bâtons droits;

Bleus colombiers collés au toit;

Carreaux, avec, sur leur vitre sinistre,

Un emplâtre de papier bistre,

Logis dont les gouttières régulières,

Forment des croix sur des pignons de pierre;

Moulins plantés uniformes et mornes

Sur leur butte, comme des cornes.

Clochers et chapelles voisines,

La pluie,

La longue pluie,

Pendant l'hiver, les assassine.

La pluie,

La longue pluie, avec ses longs fils gris.

Avec ses cheveux d'eau, avec ses rides,

La longue pluie

Des vieux pays,

Eternelle et torpide !

EMILE VERHAEREN (1855-1916)

HÂTE-TOI

Hâte-toi, hâte-toi, le printemps est ici

Vois-tu la primevère, au jardin qui fleurit ?

Regarde ! elle sourit de bonheur et de vie,

Elle nous dit bonjours, allons vers cette amie!

Hâtons-nous, hâtons-nous, courons vers cette enfant

Attendrissante et belle, et soyons ses galants!

Aimons-la, enchantés, à la fête éclatante,

Soyons ses chevaliers, elle est belle, émouvante!

Halte-là, halte-là! on dirait qu'elle rit,

Entends-tu sa voix douce, elle est au paradis,

Attention à tes pas! qu'elle est jolie!

Eh, ne l'écrase pas! je l'aime à la folie!

Va-t'en, manant, tu n'es qu'un mécréant,

Et ne crois surtout pas que je pars sur le champ;

Laisse-moi seul ici, auprès de mon amante,

A lui conter fleurette, à la trouver charmante.

poème d'un garçon que j'ai connu